Je ne suis pas quelqu'un d'ambitieux, je ne me fixe pas d'objectifs impossibles à atteindre, je ne crois pas en ma bonne étoile. Si nous en avions réellement une, nous serions tous riches, beaux, adulés et aimés. Si nous avions une bonne étoile, nous serions tous les mêmes, ce qui est mal.

Je ne suis pas non plus trop modeste. Je sais ce que je suis capable de faire, je sais que je pourrais passer ma vie à écrire, je sais que je pourrais remplir des pages et des pages sans jamais me lasser. Je sais que ce que j'écris à un sens, même si vous ne le voyez pas forcément et je sais qu'à force de patience, j'arriverais à captiver quelqu'un. N'importe qui. Je sais que je ne pourrais jamais faire de mathématiques, je sais que ce que j'aime c'est l'abstrait.

Je sais que je pourrais gagner un concours d'écriture, je sais que je ne sais pas calculer une puissance de deux. Je sais ce que j'aime et peux faire, je sais ce que j'aime et ne pourrais faire qu'en rêve et je sais ce que je n'aime pas.

Je sais que je vous ennuie, avouez-le. Mais une question, si je vous ennuie tant, pourquoi êtes-vous là? Voyez-vous une once de génie en moi? Voyez-vous ce que j'aimerais tant vous montrer, à vous que je ne connais même pas? En êtes-vous capable? Car je voudrais vous montrer tant de choses, et pour cela je ne dispose que de mots. Est-ce suffisant?

Cela demandera un effort de votre part autant que de la mienne, cela demandera de la patience et du temps, je le répète: le pouvez-vous? Pouvez-vous me comprendre? Je ris aux éclats. Quelqu'un comprend-il? Non. Cela n'arrive que dans les rêves...